Silencio,
silbido,
el todo que fue mi amante me olvida.
Las ganas acumuladas en frente y mi vecina,
el descosido disimula,
la rebeldía desespera,
los arquetipos se pelean,
los brillantes acuden al paso del diccionario,
compran una letra, una coma y prosperan.
Los boicots son de cajón,
todos tus abedules un canto,
los monseñores y santos,
con los cajones parados,
no merecen alquiler;
sólo un tonto en el anden
muerde el polvo antes junante.
Tus sabores,
tus amantes,
tus vencedores de espuma,
han querido cortejarme,
los vestidos,
los lunares,
son todos de idolatría.
La muerte ya viene fría.
La vida: un disparate.
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