viernes, 29 de febrero de 2008

Selva urbana

Jirafas de largos cuellos

Negros y amarillos

Con ojos redondos que cambian

verdes rojos amarillos

Y de nuevo verdes.

Elefantes sin trompas

Pesados y ruidosos

Con orejas espejadas

corren paran corren

Y de nuevo paran.

áRboleS de troncos gruesos

Altos y oscuros

Sin frutos

Sin ramas.

biChos de todas clases y colores

Chiquitos y grandes

Con carteras al brazo colgadas

compran pagan compran

Y de nuevo pagan.

Esta, amigos, la llamada

SeLva urbaNa

jueves, 28 de febrero de 2008

La Venganza que te aplicaría

A punta de fierrazos te rompería las rodillas, hasta lograr fracturas expuestas y rótulas pulverizadas, para que en ningún otro acto puedas correr.
Te cercenaría las dos primeras falanges de los dedos, de manos y pies y jalaría tus orejas y párpados hasta despegarlos de tu cuerpo y piel.
Te sacaría la piel de las palmas y las plantas, para que así no quieras tomar nada ni escapar con nada...
Dejaría tus nudillos desnudos, con los huesos al aire, para que pienses mil veces antes de golpear a alguien o enfrascarte en una riña...
Cortaría los tendones de tus tobillos para que pienses mil veces antes de correr con alguna cosa ajena...
Quemaría tus retinas para enceguecer tu codicia, y cortaría tu lengua para que no hagas alardes de valentía con los botínes obntenidos, escondiendo tu enorme cobardía...
Te condenaría a perpetuidad bajo una gota de agua sobre tu craneo vacío...
Lo haría si no respetará la maldita ley...
Dedicado a los hijos de puta asaltantes, cobardes, que asaltan a los adultos mayores.

Entrevista a pepeltenso



Tomado (sustraido) de Mondo Gitane


Se veía venir. Estaba cantado. Este blos, aunque volcado en la pronación y el quitting a pelo, mantiene una relación amor-odio-sodomía (figurada, melones) con la bizarra figura de El Poeta. O José Naveiras, si prefieren. O Pepeltenso, ese moderno Leonardo castizo y bonachón que, entre otras muchas cosas, es el único individuo conocido que mantiene operativas 38 páginas web distintas en la flojosfera, al tiempo que monta performances inauditas mezclando poesía y videos, realiza exposiciones de fotografía, toca la flauta dulce en un combo trash folk y ameniza fiestas de la Jet con su certera sapiencia de pincha de los de antes.

A este tío solamente le falta correr una maratón. Disfruten del genuino Pepeltenso en estado puro y se sentirán, durante unos minutos, mejores personas.

Descríbase brevemente como persona humana, haga el favor
Alcachofa, aunque también un poco tímido, mireusté.
De dónde sale esa omnipresencia suya de Vd (afamado poeta y prosista de empaque, dj, fotógrafo, ave nocturna, diseñador de webs de referencia en internet, azote de poetastros con chaleco de cuero y boquilla en el Davidoff...)?? Hablenos en confianza.
Jejejejeje, ¿afamado? Eso lo serausté. Por lo demás, digamos que llegó un momento en que me cansé de ser espectador y quise ser participante.Eso hizo que todo aquello que anduve observando durante tanto tiempo y deseando hacer quisiera salir. Como decía George Harrison cuando publicó su primer disco en solitario “… es como tener diarrea en tres meses y no poder ir al váter. Cuando al final consigues ir al váter se te sale toito tó” (juro que la cita es cierta, no con esas palabras, pero cierta).

Qué es lo mejor y lo peor de la blogosfera, en su opinión?
Lo mejor la facilidad para hacer cosas, lo peor es precisamente que hay tanto que eres prácticamente invisible y para destacar hay que currarselo mucho o tener buenos padrinos. Vamos, que al final es como todo.
Son imprescindibles, hoy en día o ayer por la tarde, los bloses de poetastros con ínfulas o poetisas cuyo referente es Fito Carafrutero?
Jejejejeje, hay mucha basura en la intenet esta de los ordenadores, pero como ejemplo bastaría por pasarse por el mío propio para aprender cómo no hay que hacer las cosas.Los poetastros son como los fans de Burzum, haberlos haylos y seguirá habiéndolos, pero claro, peor sería que les diera por correr y escribir encima sobre ello.

Cual es su blos preferido (exceptuando el del Gitane y los suyos propios)?
Obviamente el del Capitán Verga, absolutamente genial y otro que me encanta es Mondo Bolero, pero supongo que ese no valdrá porque participo en él y fui co-creador.El de Tribeca es de los mejores que he leído en mucho tiempo. El que me encantaba también era el de Ovejas eléctricas, me parecía cojonudo.
El de Brocco es muy bueno (cuando le da por escribir).
También me parecen buenos y recomendables http://pornosonetos.blogspot.com/, http://www.endorphines.net/shaker y http://www.siritinga.org/.

Considera Vd. que la cassette casera ha vuelto para quedarse?
La verdad es que la cassette tiene su puntillo de romanticismo, pero francamente, sonaban como el culo.Home Fucking is killing prostitution, no le digo más.

De qué va todo ese rollo estética Tío Dimas que tanto gusta a los poetas jóvenes actuales?
Yo creo que es más un rollo importado por los anglosajones. El otro día vi una peli de Martin Scorsese (Mean Streets) en la que salía Robert de Niro con un sombrero de lo más cool en la noche actual, pero claro a él le quedaba cool. Es como los sombreritos que llevaban Gil Scott-Heron y compañía en los 60.
La estética va por ese revival, pero claro, si eres españolito, te dejas barba de tres días, te pones debajo de uno de esos sombreros de ala corta y llevas un chaleco, te asemejas más al cabrero de tu pueblo que a todo ese tipo de personajes tan buenos.

Conoce/recomendaría a poetas con los que compartiría, sin rubor o ascopena, escenario o publicación?
Tal y como está la cosa poética en Aspaññññña, creo que no le haría ascos a nadie, salvo a alguno de esos poetas teócratas que canten el amor a Dios y esas cosas. Los respeto y mucho, pero no es mi historia.

Podría indicarnos a qué poetas desearía Vd. librar de tanto sufrimiento existencial? Matarles, vaya..
Pues francamente, le haría una buena traqueotomía a más de uno, pero creo que el que peor me cae de todos es Luis Antonio de Villena o el menda ese que escribe en la prensa rosa y además “escribe” poesía. Bueno, tampoco soporto a Sabina.
Cree que Ray Loriga ha oído hablar de Vd.?
¡Por favor! Ray Loriga sólo oye hablar de él.
Y el Consejero Delegado de Mahou?
Eso es otra cosa, hay un monumento a mi persona a la entrada de la fábrica de Mahou.
Película favorita?
Aterriza como Puedas y El Gran Lebowski (vale, son dos, pero no me acabo de decidir).
Poeta favorito?
Valente
Publicación para hombres predilecta?
Hustler
Música para la mañana de un domingo lluvioso?
Algo leve, de Manolo Otero probablemente. O mejor aún, las hermosas cantigas folklóricas a cargo del Tío Revienta acompañado del colegio oficial de tocaores de botellas de anís. Tremendoiganme.
Qué opinión le merecen los ex fumadores militantes?
Pues que para haberle echado huevos y plantarse y dejar de fumar, luego se portan como auténticos hipócritas.

Y los ex bebedores de absenta?
¡Traidores!
Sería capaz de traducir al castellano “You Are My Full Space” o lo ve misión imposible si se han cumplido ya los 12 años?
Si me da usted tiempo, yo creo que lo conseguiría, pero ahora es que me ha pillado sin cambio.

Aclárenos (de una vez por todas) qué hay de cierto en el mito de haber pasado su infancia y adolescencia en una mansión cercana al mismísimo Cementerio de la Almudena, haga el favor.
Tan cierto como que perdí el virgo con 18.Yo he vivido 21 años de mi vida en un cementerio, en el de La Almudena de Madrid para ser concreto.Yo he aprendido a jugar al fútbol, a hacer fotografías, a montar en bici, a patinar y otras muchas cosas allí mismo en el puñetero cementerio, en la necrópolis más extensa de Europa.Yo creo que por eso se me marcan las ojeras. Es más, si tuviera dinero, me compraría la casa en la que viví, me encantaba.

Vamos acabando, que me tengo que ir a la Media Milla de Caño Roto. Dígame lo que le sugieren a Vd. Estas palabras/personas/conceptos:
Cocido Maragato

Noche de pasión y desenfreno.
Bronquitis crónica
Tabacaso.
El Madrid postfascista del nuevo milenio
Vuelta a las andadas, no aprenderemos nunca.
La Nueva Malasaña
La verdad es que creo que ha cambiado más por las presiones a las que los políticos han sometido al barrio, que por el mismo barrio. Aunque la edad media de visitantes he de reconocer que ha bajado bastante.
Poetastros de secundaria
Jejeje, mejor me callo.
Roma ciudad abierta
SPQR, están locos estos romanos
Matrimonioamosnojodas
Paternidad responsable
Algo que lamentablemente existe muy poco.
Vasectomía por decreto ley
¡Bravo! (siempre y cuando la cubra la seguridad social)
Enrique Bunbury
Lástima de padre que no se hiciera la vasectomía a tiempo.

Qué local nocturno recomendaría en Madrid, para las personas con inquietudes culturales y analmente liberadas?
Bueno, lo de analmente liberadas no lo acabo de ver yo muy relacionado con el tema de inquietud cultural, la verdad. Pero si he de recomendar algún local para tomar algo creo que el Wild Thing sería una buena opción, aunque francamente, yo cada vez que voy me aburro bastante, pero la música es buena.
Otro que está muy bien es La Vaca Austera. Si no, pues cualquier bar está bien, la verdad, mientras den cerveza… hasta las cervecerías alemanas de Huertas son buena opción.

Cree Vd. que Mondo Gitane se merece tanta lisonja y tanto rechinar de dientes, al tiempo?
A Mondo Gitane habría que lapidarlo públicamente, para escarmiento de la masa en general, y crear así un nuevo tipo de mártir.Eso o hacerle un monumento al personaje que mejor ha entendido el tema blogs.

Qué opinión le merece la participación de personas normales en carreras de atletismo popular?
La pregunta está mal planteada, cualquier persona que participe en una carrera de atletismo, por muy popular o del PSOE que ésta sea, no puede ser normal.

Cree Vd. que Mondo Gitane debería cambiar de registro y publicar su obra poética inédita (y probablemente apócrifa) en su blos?
Eso sería intrusismo en el gremio poetastro. Aunque si tiene obra poética, ¡venga pues!

Nos recitaría algo para cerrar la entrevista y como colofón a esta semblanza de su persona?
Pues no, porque por escrito no se recita, sorry.
No obstante, algo digno de recitar sería una proclama de esas que hacen los de hazteoir.org, impagable, de verdad, vaaalgame, que diría el Tío Dimas (quesmusabioysabequesagentenosondefiar).

miércoles, 27 de febrero de 2008

Atraviesa


«Cuando el niño era niño... era el momento de hacerse esta pregunta:

¿por qué yo soy yo y no soy tú, por qué estoy aquí y no estoy allí;

cuándo empieza el tiempo y dónde termina el espacio;

¿no es la vida bajo el sol un mero sueño?...»

Wim Wenders


I

Recorre la mirada

los ribetes en las cortinas,

los muros y sus latitudes,

todo lo que esconde

la palabra, el grito,

y un silencio como tonada.

campos fértiles a la adivinanza,

a la esquizofrenia, a la pereza. . .

decir profuso y no decir nada.


1

una rúbrica queda en el cielo

ni asciende ni desciende,

se hace cúmulo, se hace nube,

flecha la travesía y llueven letras.


2

observa a lo lejos como crecen

dos estrellas que no saben

vencer brisa y humo

laurel de triunfo

ni hojas en la acera.


II


Un nudo gordiano

se atesora un a veces,

comulga su silabario

cuando dos mundos

se avienen, sutiles,

en el dilema

como un soplo existencial.


1

un suspiro parte la brecha

cede el nudo una mirilla

y dos miradas extrañas

como de otras tierras

se trinchan un entierro.


2

entonces,

inunda la tormenta

más epopeyas

de los ojos cuando oyen

y se restan,

adictos, otros acordes.


3

en paz se reposan

en la feria de la nada,

. . . el espejo

hecho escarcha,

o en el Arca de Noe

con nadie más a bordo.


III

Otro mundo en carabela

otro ordinario ayer

deshaciendo el nudo

del sueño futuro

bajo el sol de la clave

sin timón

sin tripulación.


desierto es el mar,

los niños se han ido

y el espacio escapó. . .

es apenas otra travesía

otro sueño en la maleta

a descontar,

. . . empieza ya,

¡abre cerrado de ojos!


. . . destaca el cielo de hoy

en el timbre del despertador.




Fuensanta González®

a 18 ~ 20 de febrero de 2008







miércoles, 20 de febrero de 2008

La poesía más hermosa del mundo

… el relato comienza con un estibador

y recorre los altos amenazas urgentes

se detiene en la luna como estela simiente

sacrifica aquello por lo que ha luchado

se hace mandador y mandado.


Sobrevive luego una eterna calma

armoniza la madre dibujada y el arpa

comienza a sonar la plaga simulada

se ríe el calendario del poco simulado

derrama sal por sal como si fuera horario.


Se renueva el espacio brutal creado de a pedazos

se detiene un dios madre paridor de todo lo creado

vocifera y sopla tentador el destino simulado

acaricia un orden terminal, muerte al pasado

se desentierra caminando de lado, siendo parte.


Antedicho a lo dicho, un amor inhumano

como un entorno abrazo y diligencia

me estreme tu párpado de higuera

tu silueta brutal en la balanza

tu descuido de cien señores danzan

la blasfemia que encuadra todo el prado

y de rojo esa rubia que se aleja

y lo todo que si dejara tristeza

para luego olvidar todo lo dicho

y en carne y carne pasar las desventuras

de eternas noches sin-ti-sin-calentura.


Sobre todo lo que ha sido tu abrazo

las canciones de amor y tu hermosura

las violetas que al sol se saben una

planta superior a todos y a ninguna

se enderezan al grito del sin dientes

panorama ancestral, sangre a la vista

mediodía de pan y de armonía

sobredosis de todos y tus cántaros

de leyenda frugal en la balanza

que destroza lo santo de la iglesia

y devuelve en reliquias y tibiezas

lo que sol al mando su grandeza.



Todos los australes son Sur y su gente

Sobre tu cabeza

ha nacido un sol.

Sobre tu retazo

un siempre naciente.

Amor de cajón

tus besos urgentes.

Lo siempre es tu casa

y espacios prudentes.

Al canto: canción;

al beso: tu vientre.


En tu clavelina de verde poniente,

todos los australes son Sur y su gente.

Nada de que el mar besa traicionero.

Siempre en tu lugar de viejo velero.

Te amo desde acá, salto de mi agujero.


Miro y si mirarte fuera un pecado,

condenado estoy al infierno alado,

de tus rebeldías, todas inconclusas,

se figuran formas de bellas difusas.

Nada ha atravesado la docta armonía,

tus seguridades y tus lejanías,

te envuelven en llamas de tu sacristía.

jueves, 14 de febrero de 2008

Sabor.
Saborearte.
Sé mi boca.
Sé mi alma.
Acercate más.

Mirar.
Y tu espalda.
Valiente ampara.
Se va a la nada.
Eternizada.

Oler.
Llegar al alma.
Golpear la sala.
Transitar tus comidas.
Evidenciar.

Agregar.
Silenciar soplones.
Estimular el arte.
Participar haciendo.
Reir.




lunes, 11 de febrero de 2008

MAtemos al poeta


2x1 = Todos


El próximo viernes 25 de febrero de 2008, Patty de Frutos y José Naveiras García, realizarán un recital video-poético en Bukowski Club (C/San Vicente Ferrer, 25. Malasaña, Madrid).


Será a partir de las 21:30.


Matemos al poeta
Debemos acabar con el poeta solitario.



--
José Naveiras García
jose.naveiras@gmail.com

viernes, 8 de febrero de 2008

Malditos intelectuales...Falsos

Malditos los escritores, los científicos, los periodistas, los artistas que se creen los únicos, los mejores, hijos del rigor, que reniegan de sus padres y se acaparan los valores.

Aquellos déspotas liberales, que en la enjundia del poder se mezclan con los brindis oligarcas y desean con lujuria más monedas, mientras se visten de hippies.

Abyectos, de cobarde corbata, estampa pensante, y ociosidad envidiable frente a las vitrinas y los mesones de algunos bares. Detentores de los culto, más por expropiación que por mérito.

Pintores y pintoras que exponen en las salas de sus padres, escritores que escriben en las editoriales familiares, esculpen sus nombres sobre las verdaderas razones del arte. Esculpen con las chequeras familiares y luego hablan de la pobreza del arte...

!Malditos, malditos todos¡ Putrefactos sus gustos, sus lugares, sus relaciones familiares...

Los científicos elitistas se acabronan la Ciencia, las becas, los magísteres, los doctorados, la frecuencia magnética, el átomo y la consciencia colectiva. La fe científica se vuelve dogmática, inquisidora, totalitaria...Miden la "verdad" y el mérito con la subjetividad de sus alientos.

Malditos los cineastas, acapara premios, financiamientos, de películas rayadas, plasmadas de autocopia, los mismos de siempre, en todo son los mismos, mejor colocar un idem en vez de Fin...Malditos intelectuales, facciones mentales, grupos de clase, lo culto es lo vuestro, lo nuestro ignorante. Lo vuestro es genial, lo nuestro marginal...

Y quién define estas cosas...su poder de puta madre...la propiedad, el derecho, la legitimidad infundada, la dominación simbólica, sobre todo el capital social, que no es más que sus apellidos, sus barrios, sus colegios, aunque nunca hayan estudiado realmente, sus pelos, sus labios, sus viejas de gimnasio, estiradas hasta la nuca, sus gastos innecesarios...

Non Serviam

jueves, 7 de febrero de 2008

Cercanías

¿Qué necesito?

Amor

Comprensión

Solidaridad


¿Cómo lo necesito?

En pequeñas dosis


Si pudieras volar cerca de mí,

si observaras en las formas que no estoy,

si tan solo un segundo fuera olvido.

Si todo ser viviente colmara.


Si las respuestas fueran construidas en conjunto,

si los árboles fueran considerados,

si el reptar sirviera para conocer la tierra,

si la dignidad tuviese el nombre de todos y todas.

Si los sonidos aludieran a algo.


Si el capricho mayor fuera tu ingenio,

si los medios fueran eso, y no fines;

si los justos trabajaran con los nadies,

si los altos observaran con memoria.

Si ayer y hoy, la fantasía, nos alcanzara.


Suponía que la verdad se encontraba uniendo los puntos imaginarios que intuía al final de cada oración de una poesía. Como una especie de picos de montaña, inclinados. En ese movimiento zigzagueante creía encontrar la respuesta a las preguntas más fatales. No en las palabras.


Como una condena, escribo tu nombre. No podría saber qué es lo que estudias, qué cosa olvidaste al amar, cuántas veces has sido mujer, quién te invita a salir los días de lluvia, cómo te enteras del nombre de los soles, qué es tu espacio cíclico mejor, cuántas veces te adoran los hombres de tu mismo sexo, quién te ha jurado amor eterno… como una condena, tacho tu nombre.



domingo, 3 de febrero de 2008

Ella - él


Él estaba desquiciado,

ella buscaba morir.

Él creía que el Sol era ciego,

ella deseaba al sol.

Él suponía que los ángeles y los hombres eran la misma cosa,

Ella amaba a las rosas.

Él quería un amanecer rojo,

ella lo detestaba.

Él, muchas veces, era ella,

ella, en el mejor de los casos, es él.



Escaleras

Luna

Leonarda

Víspera

Dispersa

Nave

Solitaria

Parte

de la Nada

Sangre

Utilitaria

Grano

Movedor

Marte

Simulado

Siendo

Su-traición


más frases

Porque tal vez el mundo sea algo que vemos pero que no hemos visto nunca.

Dime cuanta energía gastas en criticar y te diré cuanta energía no empleas en tu trabajo.

La felicidad consiste en vivir en la pregunta.

Uno y su compromiso es el todo. Eso es cambiar el mundo.

¡Mierda!... a la vez que quiero escribir en inglés… ‘popular’

No existe el tiempo entre la una y media y las tres de la mañana.

Lo importante es el camino… la llegada es el olvido del mañana.

La vida tiene un sentido: la muerte; pero no como la lloradera de las cosas sino como todo lo que calla y todo lo que otorga.

Sea dos veces libre: una vez por mí

Devuélvale al blanco que lo atrapó la droga que le conviene

Indica una comida, impone una vestimenta, aplica una ideología y, de esta forma, te garantizarás una constante resistencia.

El error es suponer que lo real no es imaginado y que lo imaginado no es real.

El problema es no ser tierra.

La validez que tiene la imaginación se pone de manifiesto en las sensaciones que genera en el cuerpo.

Una responsabilidad tan grande debe concluir en una muerte temprana.

La vida es pura añoranza de la vida ajena (La virgen de la lujuria)

Nunca entendió la joroba de la vida.

Porque hay gentes que no vienen a vivirla, sino a escribirla.

¿Qué le cuesta a la vida darme otra vida a cambio? (La virgen de la lujuria)

Dicen los que duermen en camas que dormir en el piso es saludable.



Soberano

Soberano.

Cierto.

Constante.

Altanero olvido.


Siempre haciéndote saber,

siempre elegante,

siempre detalle de ser,

mundo-universo,

ciudad-cielo,

calle –



Olor a serpientes

Más temprano tenía un par de cosas que podían ser dichas, pero ya se me olvidaron.

Así que trataré de no recordarlas para que se me ocurran cosas nuevas.

Diré entonces que más temprano que tarde te ame, te quise, te estime entrañablemente.


Contaré que fueron tus besos,

y que perdí la cuenta,

encontrando tus destellos

que deleitaron la siesta

y me enjaularon al alba

para soltarme en las velas.


Supondré que nada nos separa,

ni un jarrón

ni un septiembre

ni una espera.

Supondré que eres tan enamorado de mis piernas,

como de aquello que te recuerda pálido,

que te recuerda bello,

que devuelve en esmeraldas lo que consiguió en sahumerios.


Sabré que me has amado olivo;

y chañar, canto y muerte.


Que lo único que extrañas

es el olor a serpientes.

Que no has sido sino rico.

Sabio andar de tus simientes.



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