recuerdos

-Y si lo que era ¿ya no es?

-Pues lo que fue ya no será

pregunta

profe ¿la risa es una manifestación o una contradicción dialéctica?

- a ver joven, podría decirte que en principio es la manifestación de una contradicción dialéctica

-ahhhhhh, ¿ y cómo se manifiesta?

-de manera contradictoria y dialéctica.

Berry 'proposición'

Queridos y Queridas amigos, conocidos y absolutamente desconocidos:

El DOMINGO 23 DE DICIEMBRE

A partir de las 17: 30 hs y hasta que caiga la tardecita...

En La Estación: Belgrano y Las Heras

(en el andén-detrás de la garita-)

se dará a cita la muá fes!

música+teatro+danza+pinturas+letras...

libre y gratis

-favor de difundir-

www.muafes.blogspot.com

---si no querés saber más nada de nosotros y rompernos el corazón, mandanos un mail con el asunto: "vivo en Vendoza-Apariencia"...y nosotros sabremos qué hacer.

Gracias.

Sólo tú

¿Cómo controlar las pasiones que tienen tu cara?

¿Cómo superar esa desesperación por tenerte?

¿Cómo no hay complicaciones más allá de ti?

Como en un cuento austral, cuento diario,

te espero, te presiento y te busco.

Tanto el deseo y tan fuerte el impulso;

allí tu voz y tu detalle; aquí lo inseguro.

Déjame olvidarme de todo a tu lado,

quiero sentirme sólo tus labios,

sólo tu cuerpo, sólo tú.

Quiero disminuir la desesperación del fuego

apagando el no-tenerte.

Quiero alojarme en el rincón de tus recuerdos en donde no exista el olvido:

quiero firmar en vos.

Déjame olvidarme de todo a tu lado,

quiero sentirme sólo tus labios,

sólo tu cuerpo, sólo tú.

Estoy perdido

Estoy perdido.

No me encuentro ni en mi justo medio.

No me miento ni al disimular mis verdades.

No es que no sea ni siendo

cuando olvido que te pierdo,

y te extraño,

y te recuerdo,

y te todo.

Es tan sólo movimiento

y ardor crepuscular.

Ardor de ojos.

Ardor de los volátiles /arcos receptorios/

Alegre canto real:

Albur.

Enseguida

cuando el reloj diga que todo ha terminado,

cuando se rompa la cuerda que marca a la cárcel,

cuando el tic-tac que está en rojo ya no quiera avanzar,

será el sonido frugal aquel que me invade, volverá en pétalos de sal todo el oprobio que no sólo es hoy y no será mañana, me despertará la mano ancestral, mano poética, mano abuelo, y volverá a mirarme.

Me señalará al Sol como un Desierto y a la Luna como un campo verde.

Me señalará al Sol como un ancestro y a la Luna como a las madres.

Me señalará al Sol como la tierra y a la Luna como el Dios Aire.

Me habrá invadido y ya no seré yo. Los aluviones caerán por dos en medidas formas, los golpes no serán dados, ¿Dios?, los ángeles serán bastos y en negro volverán las poesías.

¿Qué es el Sol al fin sino un Sol? - ¿Cómo es vivir amor, amor-flor?... ¿Quién es el todo que sufre… quién es ser esencial que sólo ama?

Debe ser un arte pleno, un arte total. Mi corazón palpita; es temor. Temor al sin fin desconocido y a la pobre intención de los suplicios. Mejorar el todo timorato y trocarlo al todo acompañado… al todo oculto y cierto.

la última noche

Siento que si no es esta noche la última noche, el sol que le seguirá a esta luna será un sol rojo. Siento pena. Siento que si bien los nidos en donde descansamos ya se han armado, aún no nos alojan del todo: espera.

Identidad, eso que: ¿qué se yo? Como los que nacieron –sin mí- para formarme. Como sus padres. Como todos los esfuerzos por un techo, una tela, un plato lleno.

Identidad: un espejo multiforme.

Identidad: una variable constantemente variable.

Identidad: el otro viviendo en mí.

Identidad: dos ojos.

Caminamos hacia atrás, alejándonos de aquello con lo que no coincidimos: alejándonos de ‘nuestro otro’. Pero, al caminar hacia atrás, no vemos hacia dónde nos dirigimos. En un momento, chocamos con algo: al girar, ese algo es un espejo… allí estaremos nosotros pero, a decir verdad, es un otro que nos mira y también se aleja.

es hora de embrigarse (con poesía) y la número 1

Los compañeros de es hora de embriagarse (con poesía), de la mano de don José Naveiras, nos han dado un espacio en la revista nº 1 que tiene tanto su culpa digital como impresa. Una profunda alegría nos embarga... sólo de esta forma caminaremos las calles madrileñas. (por ahora)


Un agradecimieto a la gente que se embriaga con nosotros y esperemos que, con el paso del tiempo y el trabajo silencioso podamos generar fuertes lazos de producción literaria y no sólo.


Podés descargar la revista de aquí.


Foto de Leandro Benacot y su arte al desnudo.

Una aproximación

Una aproximación…

cada vez camino menos:

más me quedo.

No me muevo ni me inquieto.

Es dable decir que no doy:

ni mis dientes por un pan,

ni el amor a quien no está,

ni una muestra del olvido

a tu reina de los tilos:

al mal menor.

Natural este son naturaleza

Es sobre el mar que te siento.
Es sobre el cielo estrellado que canto tu tiempo.
Es que no hay forma de amarte sin haberte amado dos veces.
Es que todo es voluntad de ti.

º

Piedra sobre piedra el semental,
piedra sobre piedra la tibieza,
ciento que golpea a la ciudad,
arte que marea los cimientos,
burla que de tanto caminar
dio final al fin y eterno comienzo.

º

Natural todo tu ser naturaleza,
espiral todo el príncipe cansado,
han de amar las estrellas que a tu lado
enderezan la espalda de la luna,
adineran con pan, avinagran con lluvia.

º

Si es que hoy es resumen de mañana,
arriesgo dos mil al cierre y trece al alce,
arriesgo los que en mi forma se alcen,
arriesgo por partes iguales al vindicador y al tunante.

º

Natural este son naturaleza,
empezar por la tierra que es la Tierra,
que no es mugre ni esencia sacudida,
que no es algo que le sobre a la baldosa,
que es la base de todo y la más religiosa.

º

Si es que el llanto tiene ganas de alumbrarme,
con un ruido mayor al de las aves,
se avecinan por mí los funerales,
que hay momentos al sol, momentos claves,
en donde sólo un señor da con la llave.

º

Como el viento que se confunde con un automóvil cuando uno está esperando al auto. Como un auto que se confunde con el viento cuando uno está esperando el amor.

º

eternidad

Me dices montaña bosqueando espinas,
Como el huracán sin alma del sueño americano,
Tomas prestadas las alas al viento, al creerlas desnudas,
Y te esparces por la tierra hasta desaparecer.
La carne escupida no es tu fiel producto,
Sino la venganza de las estrellas
De nuestra piel rasgada
De nuestra sangre
Que ha alimentado por siglos a la tierra,
A las montañas aladas
A la eternidad salada
Al fuego de tu boca
A tu sucia bandera
A las estrellas.
Infinitas piedras encendidas se alzan en tu contra
Dibujando el fuego eterno
Amante revolucionaria.

alen

Son hojas, naves, mañanas
Que vuelan en mi alma,
Espinas que hieren
Cuando los suspiros callan,
Que será de la vida
Si aquella flor ya no abriga,
Caerá la semilla
En el sueño de la vida,
Mójame,
Tu dormida
Tu que sabes lo que siento,
Sintiendo, tus besos, lejos
Tan lejos
Mis labios son arena
besando el cantar de tus gestos.

la rosa y el sauce

Bajo el sauce vive una extraña flor
Flor del medio día, rosa del amor,

Un día la rosa le hablo al sauce y le dijo:
-sauce, quiero ver sol-

El sauce se reía mientras jugaba con el viento de aquella loca flor
Tu rosa –dijo el sauce- verás el sol que pasa por entre mis ramas.

Pero yo soy flor del medio día, ¡rosa del amor! –dijo la rosa-

Pasaron los siglos, las tardes, las mañanas,
Y mientras el sauce trataba de ver entre su despeinada cabellera
La rosa le dijo: cuando te hablaba del sol, te hablaba de mi alma,
Y la luz del medio día, es la comunión con mis hermanas.

Desde entonces las flores danzan en el medio día,
Y el sauce llora ríos en su sombra.

Un sueño tibio amarrado al amor

Hay un sol distinto atacado alrededor de todo esto.

Hay un viento norte sepulturero.

Existe más de mí que yo,

existen tantos miles yo de ellos

que mejor no me enderezo si ya estoy firme;

que no se puede caer en lo que está lleno.

Una brisa frugal, una brisa dormida,

es la misma que un día azul sonó la campana,

me avisó del momento exacto claro zumbido,

me dijo al oído:

‘un día sirviente, un día necesario, un día voluntad,

todos los viejos poblaran los espacios vacíos,

y sabrán de bondades y sabrán de siluetas de ayer,

y se habrá construido un sueño tibio amarrado al amor.

La conciencia en la poesía (2 de diciembre)

FORO CULTURAL DE LA DELEGACION MAGDALENA CONTRERAS

Camino Real de Contreras No. 27

Col. La Concepción

Deleg. Magdalena Contreras

México, D. F.