viernes, 25 de diciembre de 2009

¡Que nostalgia de años parira la alegria futura!

Donde el cielo buscaba a la patria

y los ángeles al gobierno de turno

las estrellas miraban las bancas

y las nubes sembraban congresos

No se supo si el viento que venía

ese Kemelmager eterno

era Dios o era un monarca

¿qué tipo de mito te enamora, mujer blanca?



Salta la apariencia, tu hermana

y devuélvele la sacristía al gobernante

el que sirve la mesa

levanta los manteles

siembra la vida que después es comida

se atraviesa hasta encontrar la paz.

Dice: ¡No! cuando tocan su dignidad

y se recibe de ternura cada noche

cuando arruma a sus hijos

y le besa la frente

y le reza al santo de los mil milagros

y se despereza la intriga en los sindicatos

y se han hecho hombres y mujeres a lo decente

deseando el amor como si fuera pan

y la caricia como si fuera vida

y el olvido aparte, lejos.

Y la memoria furibunda recorre la piel de estos hombres

y encandila los ojos del corazón de estas mujeres

¡Qué vientre fatal y primario parirá el nuevo mundo!

¡Qué nostalgia de años será la alegría futura!


¡Cómo los hijos y las hijas refundarán la nación mundo!

¡Adelante! ¡El salto al amor es condición!





¿Que es lo que me toca decir?

No lo sé.

No soy yo el que piensa.

Si te mueves lento por el camino,

alguien llama la atención.

Si corres presuroso a la llegada,

te tropiezas y caes.

Si acaso decides copiar la velocidad de tus pares,

nunca conocerás tu propio ritmo.

Si te mueves indeciso por los lugares,

otra será tu inocencia al llegar a casa.

Si te espantas por lo que sucede,

no es a Dios al que comprendes.

Si te niegas a verte verde,

no es naturaleza vida lo que abrazas.

Si sigues caminando / y al borde del camino / un hombre o una estatua quieren venderte un destino / sigue de largo y espera / que lo lindo y lo travieso aún no comienza.




¿Que es la revolucion?

¿qué es la revolución?

se preguntaba el iconoclasta

sabedor de la grafica mundial

torturador del sentido.



¿qué es la revolución?

se preguntaba el político de turno

embriagador de sentido

cansador de amigos.



¿qué es la revolución?

se apresuraba a preguntarse el joven

y la hace sin saber.



¿qué es la revolución?

se mira en un espejo el cura

que no conoce a Jesús.



¿qué es la revolución?

observa asustado un burgués

desactualizado en cuanto a dignidades.



¿qué es la revolución?

dice el obrero del campo

que un hijo nació en el cielo.



¿qué es la revolución?

interrógase el artista

que dibuja la muerte y luego le pone nombre.



¿qué es la revolución?

se dice a sí mismo el ególatra

y explota su corazón.



¿qué es la revolución?

se pregunta la ermita del pecado

volviéndole la espalda al más encumbrado.



¿qué es la revolución?

observa un ciego ese todo que lo rodea

y explica su casa con dos palabras.



¿qué es la revolución?

una niña baila desnuda sobre un atril

y obliga al justiciero a tocar sólo sus notas.



¿qué es la revolución?

y Martí observa sorprendido

que la palabra aún exista.



¿qué es la revolución?

muere la cofradía de la flor solar

se hace tibia su tristeza.



¿qué es la revolución?

un pequeño círculo agrietado

por donde entran todas las voluntades.



¿qué es la revolución?

tus ojos al sol

esperándome.



¿qué es la revolución?

todo lo que ha aplastado al silencio

la pura cobardía.



¿qué es la revolución?

cada detalle de vida y muerte

duplicados por la mirada.



¿qué es la revolución?

una semilla transgénica

esa que nunca termina por llenar.



¿qué es la revolución?

un niño podrá decir verdades

pero los cánticos siempre serán más profundos.



¿qué es la revolución?

una manera de encontrar el alma

en el cuerpo de alguien más.



¿qué es la revolución?

la sangre que desparramo

al saber que no soy tu cielo.



¿qué es la revolución?

un desgaste de los tiempos

colgados de la punta de los dedos del reloj.



¿qué es la revolución?

carne con hueso

hervida y echa sopa.



¿qué es la revolución?

una madre abrazando a un hijo

en un día de lluvia

al costado del camino

detrás del último profeta comestible.





¿Que clausula ponerle a la curiosidad toda?

El tiempo de Internet me impide lo demás

¿Qué cláusula ponerle a la curiosidad toda?

Es imposible llegar al lugar que propones

Si acaso robas una piedrita, o un poco de arena,

O miras estrellas ansiosas de tenerte,

O te cuelgas de la novedad.

Te inquietas.

Te rodeas de lo cierto.

Te buscas.


Y estoy para amarte… ¿o algo más se puede hacer?

Y reconocerte niña y virgen, padre y ciudadano

¿O te asusta lo que profesas?

¿O te incomoda tu propia vida?

¿O no puedes volver a reverlo todo?

Golpea una puerta y sale el amador

Te acurrucas a su lado y luego silbas tu canción

Te miras, virgen, limpio, así como las cosas no son.

Te miras, virgen, limpio.


Recorro tu vida como en un crucigrama

Te advierto que los puntos sobre las ies están puestos

Me aferro a tu destino ambulante

Me arrojo delante del coche persa

Me muero de morirme

Me encierro en tu semblante.





Qué clase de tipo


Qué clase de tipo

Tan mierda

Tan golfo

Tan meritorio…


Qué clase de tipo

Tan cuerdo

Tan niño

Tan inesperado…


Qué clase de tipo

Tan silueta

Tan oculto

Tan parado en lo alto de lo que hemos hecho. Propietario y pobrete.






jueves, 17 de diciembre de 2009

puro por profano

El debate frecuentado

por honores y altos cargos

se han mostrado grandilocuentes

afectando las paredes de tus manos

se han mostrado enormes

deseando ser su espanto

se han mostrado dignos

descargando lo puro por profano.


Te has hecho huella alada

dejaste atrás al simuleta encriptada

te avanzaste libre hacia la nada

entregaste el amor que te faltaba

y luego volviste sutil; a la sombra simulada.


Has vuelto al pago

te reconocen los pájaros cuando te cantan

se enderezan las ramas a tu paso

te silban la canción de tu quebranto.

Has vuelto al pago.


Para cubrir la cuota que te ampara

te refugias en dignos cotidianos

recorres una y otra vez las mismas calles

saludas siempre al conocido de turno

te compras la ropa en la misma tienda

te comportas como la media exige.


Y miras de reojo timorato

a lo nuevo que de tanto en tanto

viene a sacarle lustre a la jornada

viene a entregar el todo por la nada

se hace de pezuña vívida, inocente,

y luego te descubre timorata,

garabato veloz; seña olvidada,

golpeando a mercaderes por quebrantos,

saliendo a los golpes de molestia,

vislumbrando un futuro antes espanto,

sacando la jornada día a día,

Escapando.


Y te amasijo la cobardía héroe,

esa misma que intuye la jornada,

la misma sensación, nueva alborada,

alegre la canción, canto a la nada,

belleza lo que aparta de mí,

extremo lo que me extraña,

beso, añoranza, abrazo,

tu vida divirtiéndome a reír,

el mundo sacudiendo su frazada.




¿Puedo ser otra cosa?


Si hago todo para ella

¿qué soy yo?

Me niego de mí al ser ella

Pero… ¿puedo ser otra cosa?


Si,

en el silencio.

.

sólo veo su boca moverse

sus ojos moverse

su pelo moverse

Si al verla sólo puedo verla

¿me niego de mí al ser ella?

Pero… ¿pudo ser otra cosa?




Puedo

Puedo elevar una poesía,

subirla al techo,

puedo adjudicarle al menor el derecho,

y al otro el olvido,

puedo canalizar tu duda.


Puedo silbar la ciencia primera,

acariciarla de a poco,

puedo vislumbrar tu sentido en el horizonte,

hacerlo correr por los prados,

puedo adivinar lo que piensas.


Puedo cruzar el río sin botas,

llegar a la colina azul,

puedo rejuvenecer el día hasta hacerlo noche,

colgarme de una estrella,

puedo descubrir tus ojos detrás de cualquier ojo.




Problemas simples


Si quisiera liberarme por un tiempo, sólo tendría que apagar la televisión. O sea, apagar la posibilidad de ver en el espacio. Para todos los insensatos que creen poder etiquetar al mundo y sus alrededores, ahí les va un escupitajo de problemas simples para seres idiotas.


El semáforo estaba allí. Para nuestro caso, verde, amarillo y rojo. Prendido absolutamente. Y el niño se para frente a él. Y, simplemente, cruza. Al llegar al otro lado lo vuelve a observar y recuerda navidad.


Las mujeres apagaban un incendio. Siempre estuvieron allí, avivando la llama. ¿Cómo se llama la vida en tu barrio?


La pomada negra era la que tapaba las culpas de todos los incrédulos y papas fritas. Ahora bien: ¿acaso la culpa la tiene la pomada?


El hombre abotonaba su camisa. Se arreglaba para ir a trabajar. Saludaba a su familia antes de irse. No escribía ni una página. ¿Qué tipo de libertad se supone que se merece?


Los boliches cerraban a las 5 de la mañana. A las seis, millones de borrachos rompían las puertas de antiguas novias. ¿Qué tipo de relación de pareja te da el alcohol?





¿Por qué no me puedo dormir?


¿Por qué no me puedo dormir?

El día en que decido acostarme temprano

olvidar tu nombre

lavar la conciencia

vestirme de pobre

danzar con la Luna

cantar bajito

no me puedo dormir…

¿O será que estoy durmiendo?





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