No puedo ser yo,
debo ser todos.
No puedo adherirme al sólo nombre propio,
ni al apellido en miles que me aloja.
Sólo un hombre de arroz, hombre de campo,
sólo el vil despertar de los de abajo,
sólo un canto tribal, canto nuevo,
canto que reconoce sangre por sangre el camino cierto.
¿Cuántas vidas?
¿Cuántas sobras de hoy con gusto a vida?
En el recuerdo,
hoy conciente,
de lo que he sido,
de mi traición al abismo:
de ese despertar en sangre no-mía (yo)
de ese no haber sido ni obrero ni indio…
pero obrero e indio al fin.
En este sin fin de sentir,
eso que siento del estómago a los pies, y de vuelta;
que se me presenta como interferencia, como vibración…
ese ayer que vuelve y aclara…
“mejor hoy, otra oportunidad,
que la eterna sombra del no-ser.
Mejor la brisa…
que el habitar el olvido hasta siempre.”
… porque, tristemente, demasiado tarde (justo a tiempo), se reconoce ‘el matarse matando, el mentirse mintiendo, el traicionarse traicionando’.
Como aún no te conozco,
y ya te conocí tantas veces,
me encierra el hoy con vos
en la sala del que parte veloz.
Desestimo tu amor, lo doy por hecho.
Se condiciona el tiempo a un beso.
Seco el cielo, arde la tierra,
tu estómago devuelve en verdades
lo que fue dado en silencios…
sin que yo, hombre en mil,
pueda entenderte Dios macho y hembra.
