miércoles, 31 de octubre de 2007

Fiesta de Muertos

SOBRE LA MUERTE. La intrigosa muerte que a todos viene es y ha sido una inspiradora de la creatividad, principalmente en nuestra cultura. Ladina se presenta en el momento menos esperado.... y sin embargo en nuestro pueblo se le festeja. La tradición ancestral de nuestras culturas indígenas; pues, desde tiempos prehispánicos se realizaban ofrendas, en algunas comunidades se realizaban de inmediato al deceso del ser querido y en algunas otras coincidía con los ofrecimientos ceremoniales a sus Dioses. Este legado de belleza y la esperanza de compartir con los que ya se fueron un poco de vida...un instante de aquello que más les gustaba de olores, sabores, colores. Esa espera que en algunos pueblos empieza desde el día 31 de octubre regando pétalos de cempoalxóchitl o flor de muerto usada en varias de las comunidades prehispánicas. Actualmente en nuestro México hay diferentes formas de celebraciones, cada estado y poblaciones varían de uno a otro este festejo. Algunos incluyen, adornos con flores en las tumbas, en donde hay especie de días de campo, otros sólo un altar en casa en el cual se ofrece un banquete a los seres queridos. ¡¡Esto es un exhorto a que revivas esta riqueza de raíz!! Cuando ya nada hay que te ate a la vida podrás partir libremente, con la esperanza de que regresaras con los tuyos.....


OAXACA

Fiesta de Muertos en

San Jerónimo Yahuiche



Dos pueblos en el mundo viven especialmente la pasión de la muerte, el egipcio y el mexicano. Y dos son las grandes fechas que unen a todos los mexicanos, de Norte a Sur, ricos y pobres, el día de Guadalupe-Tonatizin y la Fiesta de Difuntos.

En Oaxaca esta fecha es muy importante y mueve profundas estructuras psicosociales y culturales, que vienen desde los ancestrales tiempos de nuestros Viejos Abuelos.

Cada pueblo, dentro de las más de ocho mil comunidades con que cuenta el estado, realiza la fiesta de manera diferente. Es increíble la diversidad, el sincretismo y la creatividad producto de las 16 culturas indígenas, la cultura mestiza y la cultura afroamericana. La creencia en una vida después de la muerte subyace como una sólida infraestructura cultural, que nos da aplomo y fortaleza a todos los pueblos de México contemporáneo.



En San Jerónimo Yahuiche, en el municipio de Atzompa, a los pies de Monte Alban y conurbado con la Ciudad de Oaxaca todo comienza el día 31 que se va al Mercado de Abastos a hacer la "plaza de muertos". Como sabemos, cada día de la semana en los Valles Centrales un pueblo realiza un tinaguis o plaza. Sin embargo, el día 31 de Octubre, sea el día que sea, todos los pueblos grandes hacen "el mercado de muertos", para que la gente venda y compre todo lo necesario para poner los altares y preparar las comidas. Flores de todos los colores, como la de zempuasuchitl con sus amarillo intenso, la "borla" con su profundo color guinda, las generosas flores de campo, que en esta temporada brotan por todas partes dándole al paisaje un aire de intensa nostalgia y belleza. Las cañas es otro de los elementos fundamentales para hacer los altares, que deberán estar en todas las casas a partir del día 31. Los altares tienen un profundo significado filosófico-religioso, en el que se mezclan íntimamente la cultura del Anáhuac con la Occidental.


En el altar estarán los alimentos tradicionales que se les ofrecen a los difuntos que cada año "regresan a casa" a comer lo que más les gustaba en vida. Esta es la razón por la que además de poner sus fotografías, se les pone mole negro y tamales de frijol, mezcal, cigarros, pan, fruta, dulces, flores, veladoras y algunas "gustos personales" de cada difunto, "para que se den su gusto".

El altar tendrá en la parte central una o varias imágenes religiosas, tanto de la casa como de la preferencia que tuvo el difunto.

Es costumbre que el 31 se pone el altar y en la noche se va al panteón a "alumbrar", previa limpieza y ornato de las tumbas, por la noche se va a "socializar" con los vivos y los muertos. Se lleva una banda de música, comida y bebida y se vela hasta muy entrada la madrugada. El mexicano tiene trato íntimo con la muerte. Comparte, "bromea" y se divierte con ella.



















El día primero "llegan los angelitos" por la noche. En efecto, la creencia es que primero llegan las almas que desencarnaron en la infancia. El día dos llegan "los fieles difuntos". La costumbre es que ese día se junta a comer la familia y se invitan a los amigos. A los parientes y amigos también se les lleva a sus casas pan, tamales y mezcal. Es un momento para reforzar los lazos familiares y de amistad en la comunidad. Vivos y muertos se reconcilian en la fiesta.

Como todas las fiestas de la Cultura Popular, permite que el pueblo se una y a través de este tipo de actividades se fortalezcan los valores y principios que lo humanizan. El comunitarismo, la solidaridad, el compadrazgo, la amistad, así como los lazos familiares se vitalizan en estas fiestas donde todos participan.

El pueblo va al panteón a recordar a sus muertos y a compartir con sus familiares y amigos a la muerte. Los antiguos mexicanos creían que para tener conciencia plena de la vida se requiere tener conciencia plena de la muerte. De la muerte, en un sentido profundamente personal, lo que nos libera de los miedos y de las ataduras. Así la muerte para el mexicano es vida. Conciencia de que este mundo es solo un paso temporal a la vida eterna.



Tzintzuni









La creación de todo lo creado

¿Por qué las mejores ideas siempre me agarran caminando?

¿Cómo es de cierto el origen y el canto?


Detrás de lo peculiar negado,

eso que no se comprende ni de frente…

ni de lado…

allí está la fuerza que crea:

en el esfuerzo del que niega imaginando

está la creación de todo lo creado.


Esa fuerza brutal del ¡No!, del ¡Basta!,

ese embate que quiebra la balanza,

esos tontos tan agrios: esos puebleros,

ese que sin querer ya fue mi abuelo,

esos millones más; esos billones bueno.






Poesía al paso del tiempo

Tú, que ya has pasado mientras te nombro,

que te has dicho decir tiempo (aletargada)

moviéndote entre los hombres (sus simientes)

maduros de tanta espera (sus ancianos)

prueban hoy lo que les dejas (sus segundos)






martes, 30 de octubre de 2007

Rechinar de dientes

Rechinar de dientes.

Constante rechinar de dientes.

Movimiento en los aires.

Pequeños alados, pequeños movedizos.

Un algo en los pies.

Un orden.

Un mirar inacabado.

Un final otro final.

Una luna en su todo,

Un mensaje constante,

Una virgen y un date se discuten la sombra,

Se embelezan de argucias,

Se dicen algo bello y seguido algo sucio.

Se cae, se levanta el cielo.

Se mueven espartagos y viejos

Se caen; y se levanta el cielo.

Crujir del todo espaldar de la tierra,

Golep y Santurain.

Solemne sacro y putañero.

Samaal y Gosniran.




domingo, 21 de octubre de 2007

Eco hoy del pasado

Esa vez que me fuiste

del lugar que fue sitio.

Ese nunca acordado

renacer de los sinos.


Eci cien, eci mudo,

como diez tartamudos.


Eco hoy del pasado,

suena a sombra y tibieza.


Ecuador de Los Andes,

más allá de tus piernas,

más allá de tu espada,

más allá no hay grandeza.






sábado, 20 de octubre de 2007

Yo te amo

El que termine de escribir esto no será el mismo que aquel que lo empezó a escribir.

¿Cómo puedo confiar en alguien tan cambiante?

¿Cómo puedo entregarle mi vida a un ser tan desparejo?

El que desarrolla el amor es el mismo que se mueve en este sentido. El camino del amor es el camino de la prueba.

Yo te amo. Lo demás es un gran detalle.

Lo que dictamina mi movimiento es mi obligación. Lo que se mueve, se mueve por mi amor. Lo que existe es propio de un solo nacimiento.

Lo que surge de esta breve semblanza es que el camino es uno.

Yo te amo. Lo demás es un gran detalle.






viernes, 19 de octubre de 2007

Apostilla (Aproveitar O Tempo!)

¡Aprovechar el tiempo!
¿Pero qué es el tiempo, que yo lo aproveche?
¡Aprovechar el tiempo!
Ningún día sin linea...
El trabajo honesto es superior...
El trabajo a la Virgilio, a la Milton...
¡Pero es tan difícil ser honesto o superior!
¡Es tan poco probable ser Milton o ser Virgilio!

¡Aprovechar el tiempo!
Sacar del alma los fragmentos precisos — ni más ni menos —
Para con ellos juntar los cubos ajustados
Que hacen grabados justos en la historia
(Y están justos también del lado de abajo que no se ve)...
Poner las sensaciones en un castillo de naipes, pobre China de los serenos,
Y los pensamientos en dominó, igual contra igual,
Y la voluntad en carambola difícil.
Imágenes de juegos o de paciencias o de pasatiempos —
Imágenes de la vida, imágenes de las vidas. Imágenes de la Vida.

Verbalismo... Sí, verbalismo...
¡Aprovechar el tiempo!
No tener un minuto que el examen de la consciencia desconozca...
No tener un acto indefinido ni ficticio...
No tener un movimiento desconforme con los propósitos...
Buenas maneras del alma...
Elegancia de persistir...
¡Aprovechar el tiempo!
Mi corazón está cansado como mendigo verdadero.
Mi cerebro está listo como un fardo puesto de canto.
Mi canto (¡verbalismo!) está tal cual como está y es triste.

¡Aprovechar el tiempo!
Desde que comencé a escribir pasaron cinco minutos.
¿Los aproveché o no?
¡Si no sé si los aproveché, ¿qué sabré de otros minutos?!
(Pasajera que viajaras tantas veces en el mismo compartimiento conmigo
En el convoy suburbano,
¿Llegaste a interesarte por mí?
¿Aproveché el tiempo mirándote?
¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el convoy andante?
¿Cuál fue el entendimiento que no llegamos a tener?
¿Cuál fue la vida que hubo en esto? ¿Qué fue esto en la vida?)

¡Aprovechar el tiempo!
¡Ah, déjenme no aprovechar nada!
¡Ni tiempo, ni ser, ni memorias de tiempo o de ser!...
Déjenme ser una hoja de árbol, temblando por la brisa,
La polvareda de un camino involuntario y solo,
El surco dejado en los caminos por las ruedas mientras no vienen otras,
El trompo del rapaz, que va a parar,
Y oscila, en el mismo movimiento que el del alma,
Y cae, como caen los dioses, en el suelo del Destino.

Álvaro de Campos.

de conexión (¿latino-americano?)

La conexión México-Argentina,

ese Norte-Sur latino y americano,

esa cosmovisión cerrada

con fronteras ‘adobadas’,

ese cuasi-mundo latino,

los hombres… glorias de un siglo;

las mujeres… y sus hijos,

las mismas que hoy,

las mismas que ayer,

las bases del sol,

la vida y la muerte en un mismo ser.






jueves, 18 de octubre de 2007

Hoy

Ruido ensordecedor de aviones,
por todas partes autos,
olor a smog,
entre papeles y plasticos,
que crujen al paso de los entes
que caminan sombies por las calles.

¿Dónde están las aves e insectos que
orquestaban mis noches,
con su dulce melodía,
acariciando mi oído?

La lluvia es ácida,
quema mi piel,
y es tan escasa que apenas
me percato que llueve.

Estoy perdiendo mis sentidos,
no escucho el suave arrullo
de grillos y ranas,
las imágenes son grises y secas
¿Han perdido color las rosas?

Mi alma esta muerta en vida,
Yerta…como mi tierra
Sin luz, sin amor, sin nada
nada que prenda el fuego
del encuentro conmigo mismo
¿Quién ha matado mi paraíso?

Y en el silencio de mi alma
Miro alrededor buscando un culpable
Para detenerme en el espejo
Y poder decir ….has sido tú

Destructora de la vida,
¡¡Pero si solo deje unas gotas de agua caer,
Un poco de basura en la calle¡¡
¡¡ me deshice de mi jardín,
Funciona mejor el estacionamiento
Y eso fue casi nada….



Tzintzuni







Infancia

Recuerdo el nocturno cantar de los grillos,
que arrullaban los sueños de cada historia
y fantasía cuentos de hadas sonrientes;
entre palacios, princesas y venadillos.

Tenores de traje verde decoraban el charco,
en la tarde los chicos corrían alegres
para ver las maravillas surgidas del agua,
nacían aventuras de piratas y buzos.

Los rincones de la casa eran el camuflaje
perfecto para las aventuras del día,
cada día una nueva odisea ,
el jardín convertido en selva o bosque.

El viejo camión era una gran montaña
que nos sugería escalar cual alpinistas,
para encontrar en la cima un tesoro
que ganaba la más hábil cabra.

Se reunían los chiquillos a jugar,
esos viejos juegos de rondas
y de papalotes, corriendo y gritando
la niñez se ha marchado ya.


Tzintzuni 1998 julio





















miércoles, 17 de octubre de 2007

La conciencia en la poesía

Seraces

¿Será hombre horticultor o madre desamorada?

¿Será un canto corazón con sahumerios de la nada?

¿Será todo lo que soy más lo bueno que me ampara?

¿Será un noble ruiseñor como el filo de la espada?


Será libro-conexión, será vientre aún preñada,

será el sino de las cosas, será mi mano quebrada,

será como todos seres… lo mejor… /y lo contrario del alba/






miércoles, 10 de octubre de 2007

Historia de las sillas


(Silvio Rodríguez)


En el borde del camino hay una silla
la rapiña merodea aquel lugar.
La casaca del amigo esta tendida
el amigo no se sienta a descansar.
Sus zapatos de gastados son espejos
que le queman la garganta con el sol
y a través de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor.



En la punta del amor viaja el amigo
en la punta más aguda que hay que ver.
Esa punta que lo mismo cava en tierra
que en las ruinas, que en un rastro de mujer.
Es por eso que es soldado y es amante
es por eso que es madera y es metal
es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de bandera y arsenal.



El que tenga una canción tendrá tormenta
el que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas la verdad.


(1969)


PD: que cuenta que la foto fue tomada de aquí mismo.




















Un deber ser

Uno debería ser a la vez un silencio y una única voz. Uno debería ser todas las voces.

Uno debería encontrar el justo medio o conformarse con ser el medio; uno debería ser soluble.

Uno debería no andar debiendo ni aún debiendo; uno debería entender el eterno fluir.

Uno debería hacer observar sin imponer, sino menos-preciar, sin ningunear; uno debería ser el otro de ida y de vuelta.

Uno debería probar olvido para nacer recuerdo.

Uno debería sobrar situaciones intrascendentes.

Uno debería, sin tornarse mil silencios, no deberse.

Uno es a la vez su deber y su sonrisa.






viernes, 5 de octubre de 2007

Caminar preguntando

¿De qué hablar

Si en esta parte

Uno es su dinero?

Y el dinero se me aleja

Puedo decir

Sin temor a equivocarme

Que no tengo ni uno ni dos pesos

Puedo decir

Con temor a equivocarme

Que tiendo a ser liviano

Y hermano.


Hermano mío

¿Cuántas noches de albas

los rencores

propios del olvido

te han barajado?








4 S

Solemne

como la canción de patrias,

esa que se canta aquí y en la China de Mao,

esa que se canta con platillos.


Sobria

como la escultura de un prócer,

uno que fue de matando en matando,

uno que casi no fue,

uno volátil.


Selvática

como los montones de verdes inciertos,

como ese húmedo lamentos,

como las parcelas de los nadies,

como el yuyo-hoy, la cura.


Silicíaca

que se expresa en modos opresores,

que quiere ir al fondo del cadalso,

que aunque viento siempre andando,

guardará el descanso para el día de los cantos.








Insatisfecho en todo sentido

Tú, que sí,

que a veces santa,

que a veces virgen,

sí, tú,

/realidad/


Yo no te acepto,

eres rápida ligera,

eres inabarcable, /eterna/

eres más de lo mismo todo junto…

la endiosada maldición de los juglares,

la mentira fugaz de verdades.


Eres, realidad,

y eso me duele,

al no verme siendo,

eres… y por eso dueles.








Ese río que hace nacer a los sinos

El aire siembra un comienzo:

reproduce lo hecho.


El vino o la cebada procesada:

matiza lo dicho.


El arte, el olvido, la memoria:

agiliza a las mentes en lo cierto.


El flujo atroz, el innombrable:

marea en pasiones de lo muerto.


Esa quietud obligada

¿lo escribo o lo olvido?

Ese río que hace nacer a los sinos,

que luego se juntan con sombras mortales,

que entonces festejan cantos yugulares,

que evitan el sol… golpean al cielo,

/abren puertas adentro/

“pase usted”, “hombre a la vista”,

a dejar lo que le sobra,

a enrolarse en una obra

protagónica de esperas;


siente hoy y cierra la puerta.








lunes, 1 de octubre de 2007

Puestas verdades

Toquemos de día,

toquemos ajenos a sombras,

suenan esas obras,

sueñan aladas.


Vuela la corchea,

típica violeta.

Dice mi guitarra

-antes a-garra-

“Claveles son los amores,

dulce rencor de los pinos,

mucho espera el cigarrillo,

hoy olvido,

hoy arte y canción”


¿Quién separa arte de artesanía?

¿Quién lo popular de lo teñido?

Cómo son los días,

y los ríos,

que adolecen del sol

/las madrugadas/

que evaporan el agua

/los senderos/

que te dejan espacio para el cielo

y lastimarán-hiriendo tempestades

que no verán sangres yugulares

sino puertas atrás…

puestas verdades.















Por el existir sé uno

Los vladimires de las cosas,

ese ser,

que habla en vibración,

que anda diciendo,

en vibración,

cuándo y qué es,

aquello que también siente,

por el existir es,

y por el existir transmite,

por el existir sé… uno.






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