Monumental
la sangre prevista golpeaba lo alto
subestimador
hombre que no confía en el hombre
mujer que no confía en la mujer
ninguneador.
¿Qué temor de entendimientos te abarca?
El negro es el negro para el mundo
y el amor lo sublime
el cariño, la familia,
el detalle y el gesto.
Acaso la primera novia
la esquina
el vaso
un litro y otro más.
¿Qué barrio lleva el nombre de tu prejuicio?
Tú, el señalador, el discordante
que no ves que los ojos son los ojos
y el plan el amor
y la mente armonía
y las formas desde donde fluyen son las estrellas.
miércoles, 13 de enero de 2010
¿Qué suceso glaciar podrá negar el fuego que me produces?
Que vergüenza
que pudor
que sensación de abandono…
me da el verte.
Es que tú quieres,
pero te niegas a querer.
Y eso se hace en silencio.
Y tú me alcanzas con tu voz.
Y me enamoras,
de nuevo,
en mi entrada.
Cuando ya todo se escribió en un verso,
un bumerang o hurakán se hace de la partida.
Y es tu recuerdo desnudo;
el que primero aparece,
y el que enseguida se tapa.
Hombre de medio sin fin;
esa brutal arrogancia que también a mí me invade…
cuando me sublevo contra mí soy el peor prójimo.
¡Hazte a un lado! ¡Holgazán! ¡Que vengo yo!
Y te extraño tanto que me detesto…
¿Quién me manda a ser dependiente de tus ojos?
¿Quién me obliga a venerarte día y noche?
¿Qué suceso glaciar podrá negar el fuego que me produces?
Acaso tu misma sonrisa sea pecado,
y a la vez salvación de los santos.
Acaso tu misma voz nos muestre de lado,
y a la vez complete esta mueca desalmada.
Acaso sea hombre la espera de tus labios ambulantes,
y a la vez me haga libre de mi propia condena al verte.
¿Que se ha hecho del leñador descubierto?
¿Qué se ha hecho del leñador descubierto?
se fue poniendo dorado y verde
se fue cubriendo espanto y suerte
se devolvió después.
¿Qué se ha hecho del leñador descubierto?
se lo ha ocultado detrás del fango
se lo ha transformado lentamente en salario
se fue de aquí.
¿Qué se ha hecho del leñador descubierto?
se lo ha negado por ser profeta
se lo ha invitado proxeneta
se ha diluido de todo lo demás.
Querencia
Querencia
mi vieja y alejada tierra
mundo nuevo
tú que me mandas
Orión
célibe centinela
sabio.
Querencia
bala perdida
fuego intenso
tantos años diva aterida
herme
liquidación
El milagro.
Querandíes
Querandíes
querendones
ES su recuerdo.
Andadores sagaces de la vida austera
merenderos nuevos en la vieja escuela
llanto de niño profano, niño pobre
albergado, guardado, quieto,
pero soñando: sobrando el tiempo.
Niño en mil, espejo
caminante labriego
vuelves Zapata
espantas a expertos
oscilas entre el ser de tu espada
y el ser de tu alma
te reconoces.
¿Dónde están las palabras fáciles?
en tu corazón
o tal vez ya no existen
o no se muestran
o no están más.
Querandíes
¿cuánto amor sopesa?
En qué higuera, árbol alto, vivirá tu hermosura
¿cómo congelar tu manto?
¿cómo vislumbrar tus encantos?
¿cómo se hace la locura?
viernes, 8 de enero de 2010
viernes, 25 de diciembre de 2009
¡Que nostalgia de años parira la alegria futura!
Donde el cielo buscaba a la patria
y los ángeles al gobierno de turno
las estrellas miraban las bancas
y las nubes sembraban congresos
No se supo si el viento que venía
ese Kemelmager eterno
era Dios o era un monarca
¿qué tipo de mito te enamora, mujer blanca?
Salta la apariencia, tu hermana
y devuélvele la sacristía al gobernante
el que sirve la mesa
levanta los manteles
siembra la vida que después es comida
se atraviesa hasta encontrar la paz.
Dice: ¡No! cuando tocan su dignidad
y se recibe de ternura cada noche
cuando arruma a sus hijos
y le besa la frente
y le reza al santo de los mil milagros
y se despereza la intriga en los sindicatos
y se han hecho hombres y mujeres a lo decente
deseando el amor como si fuera pan
y la caricia como si fuera vida
y el olvido aparte, lejos.
Y la memoria furibunda recorre la piel de estos hombres
y encandila los ojos del corazón de estas mujeres
¡Qué vientre fatal y primario parirá el nuevo mundo!
¡Qué nostalgia de años será la alegría futura!
¡Cómo los hijos y las hijas refundarán la nación mundo!
¡Adelante! ¡El salto al amor es condición!
¿Que es lo que me toca decir?
No lo sé.
No soy yo el que piensa.
Si te mueves lento por el camino,
alguien llama la atención.
Si corres presuroso a la llegada,
te tropiezas y caes.
Si acaso decides copiar la velocidad de tus pares,
nunca conocerás tu propio ritmo.
Si te mueves indeciso por los lugares,
otra será tu inocencia al llegar a casa.
Si te espantas por lo que sucede,
no es a Dios al que comprendes.
Si te niegas a verte verde,
no es naturaleza vida lo que abrazas.
Si sigues caminando / y al borde del camino / un hombre o una estatua quieren venderte un destino / sigue de largo y espera / que lo lindo y lo travieso aún no comienza.
¿Que es la revolucion?
¿qué es la revolución?
se preguntaba el iconoclasta
sabedor de la grafica mundial
torturador del sentido.
¿qué es la revolución?
se preguntaba el político de turno
embriagador de sentido
cansador de amigos.
¿qué es la revolución?
se apresuraba a preguntarse el joven
y la hace sin saber.
¿qué es la revolución?
se mira en un espejo el cura
que no conoce a Jesús.
¿qué es la revolución?
observa asustado un burgués
desactualizado en cuanto a dignidades.
¿qué es la revolución?
dice el obrero del campo
que un hijo nació en el cielo.
¿qué es la revolución?
interrógase el artista
que dibuja la muerte y luego le pone nombre.
¿qué es la revolución?
se dice a sí mismo el ególatra
y explota su corazón.
¿qué es la revolución?
se pregunta la ermita del pecado
volviéndole la espalda al más encumbrado.
¿qué es la revolución?
observa un ciego ese todo que lo rodea
y explica su casa con dos palabras.
¿qué es la revolución?
una niña baila desnuda sobre un atril
y obliga al justiciero a tocar sólo sus notas.
¿qué es la revolución?
y Martí observa sorprendido
que la palabra aún exista.
¿qué es la revolución?
muere la cofradía de la flor solar
se hace tibia su tristeza.
¿qué es la revolución?
un pequeño círculo agrietado
por donde entran todas las voluntades.
¿qué es la revolución?
tus ojos al sol
esperándome.
¿qué es la revolución?
todo lo que ha aplastado al silencio
la pura cobardía.
¿qué es la revolución?
cada detalle de vida y muerte
duplicados por la mirada.
¿qué es la revolución?
una semilla transgénica
esa que nunca termina por llenar.
¿qué es la revolución?
un niño podrá decir verdades
pero los cánticos siempre serán más profundos.
¿qué es la revolución?
una manera de encontrar el alma
en el cuerpo de alguien más.
¿qué es la revolución?
la sangre que desparramo
al saber que no soy tu cielo.
¿qué es la revolución?
un desgaste de los tiempos
colgados de la punta de los dedos del reloj.
¿qué es la revolución?
carne con hueso
hervida y echa sopa.
¿qué es la revolución?
una madre abrazando a un hijo
en un día de lluvia
al costado del camino
detrás del último profeta comestible.
¿Que clausula ponerle a la curiosidad toda?
El tiempo de Internet me impide lo demás
¿Qué cláusula ponerle a la curiosidad toda?
Es imposible llegar al lugar que propones
Si acaso robas una piedrita, o un poco de arena,
O miras estrellas ansiosas de tenerte,
O te cuelgas de la novedad.
Te inquietas.
Te rodeas de lo cierto.
Te buscas.
Y estoy para amarte… ¿o algo más se puede hacer?
Y reconocerte niña y virgen, padre y ciudadano
¿O te asusta lo que profesas?
¿O te incomoda tu propia vida?
¿O no puedes volver a reverlo todo?
Golpea una puerta y sale el amador
Te acurrucas a su lado y luego silbas tu canción
Te miras, virgen, limpio, así como las cosas no son.
Te miras, virgen, limpio.
Recorro tu vida como en un crucigrama
Te advierto que los puntos sobre las ies están puestos
Me aferro a tu destino ambulante
Me arrojo delante del coche persa
Me muero de morirme
Me encierro en tu semblante.
Qué clase de tipo
Qué clase de tipo
Tan mierda
Tan golfo
Tan meritorio…
Qué clase de tipo
Tan cuerdo
Tan niño
Tan inesperado…
Qué clase de tipo
Tan silueta
Tan oculto
Tan parado en lo alto de lo que hemos hecho. Propietario y pobrete.
jueves, 17 de diciembre de 2009
puro por profano
El debate frecuentado
por honores y altos cargos
se han mostrado grandilocuentes
afectando las paredes de tus manos
se han mostrado enormes
deseando ser su espanto
se han mostrado dignos
descargando lo puro por profano.
Te has hecho huella alada
dejaste atrás al simuleta encriptada
te avanzaste libre hacia la nada
entregaste el amor que te faltaba
y luego volviste sutil; a la sombra simulada.
Has vuelto al pago
te reconocen los pájaros cuando te cantan
se enderezan las ramas a tu paso
te silban la canción de tu quebranto.
Has vuelto al pago.
Para cubrir la cuota que te ampara
te refugias en dignos cotidianos
recorres una y otra vez las mismas calles
saludas siempre al conocido de turno
te compras la ropa en la misma tienda
te comportas como la media exige.
Y miras de reojo timorato
a lo nuevo que de tanto en tanto
viene a sacarle lustre a la jornada
viene a entregar el todo por la nada
se hace de pezuña vívida, inocente,
y luego te descubre timorata,
garabato veloz; seña olvidada,
golpeando a mercaderes por quebrantos,
saliendo a los golpes de molestia,
vislumbrando un futuro antes espanto,
sacando la jornada día a día,
Escapando.
Y te amasijo la cobardía héroe,
esa misma que intuye la jornada,
la misma sensación, nueva alborada,
alegre la canción, canto a la nada,
belleza lo que aparta de mí,
extremo lo que me extraña,
beso, añoranza, abrazo,
tu vida divirtiéndome a reír,
el mundo sacudiendo su frazada.
¿Puedo ser otra cosa?
Si hago todo para ella
¿qué soy yo?
Me niego de mí al ser ella
Pero… ¿puedo ser otra cosa?
Si,
en el silencio.
.
sólo veo su boca moverse
sus ojos moverse
su pelo moverse
Si al verla sólo puedo verla
¿me niego de mí al ser ella?
Pero… ¿pudo ser otra cosa?
Puedo
Puedo elevar una poesía,
subirla al techo,
puedo adjudicarle al menor el derecho,
y al otro el olvido,
puedo canalizar tu duda.
Puedo silbar la ciencia primera,
acariciarla de a poco,
puedo vislumbrar tu sentido en el horizonte,
hacerlo correr por los prados,
puedo adivinar lo que piensas.
Puedo cruzar el río sin botas,
llegar a la colina azul,
puedo rejuvenecer el día hasta hacerlo noche,
colgarme de una estrella,
puedo descubrir tus ojos detrás de cualquier ojo.
Problemas simples
Si quisiera liberarme por un tiempo, sólo tendría que apagar la televisión. O sea, apagar la posibilidad de ver en el espacio. Para todos los insensatos que creen poder etiquetar al mundo y sus alrededores, ahí les va un escupitajo de problemas simples para seres idiotas.
El semáforo estaba allí. Para nuestro caso, verde, amarillo y rojo. Prendido absolutamente. Y el niño se para frente a él. Y, simplemente, cruza. Al llegar al otro lado lo vuelve a observar y recuerda navidad.
Las mujeres apagaban un incendio. Siempre estuvieron allí, avivando la llama. ¿Cómo se llama la vida en tu barrio?
La pomada negra era la que tapaba las culpas de todos los incrédulos y papas fritas. Ahora bien: ¿acaso la culpa la tiene la pomada?
El hombre abotonaba su camisa. Se arreglaba para ir a trabajar. Saludaba a su familia antes de irse. No escribía ni una página. ¿Qué tipo de libertad se supone que se merece?
Los boliches cerraban a las 5 de la mañana. A las seis, millones de borrachos rompían las puertas de antiguas novias. ¿Qué tipo de relación de pareja te da el alcohol?
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
