¿Y tu muerte?

Vendrás a mí, vendrás hoy.
Te haremos un espacio o un harem,
te haremos hombre y mujer.


Vendrás a mí y habré llegado,
te amaré primero, te miraré después,
y no me vengas con que él ha muerto…
No me simplifiques en vida,
que vida soy eterna, que vida es lo que muestro,
que sólo vida hace lo hecho y seguirá.


Vendrás a mí y uno es,
el que explica la sin-razón.


Sólo corazón siendo


No terminará el día cuando tus ojos cierren,
porque millones de otros ojos seguirán viendo,
porque han sido los árboles solos los que alumbraron
una razón escapada de los cadalsos
armados por el negador, el que en llegadas
quiere definir la vida, quiere hacerla corta…


No hay maldición que alcance los laureles,
de ese vuelo eterno de los trenes,
de esa bella poesía, desterrada,
de los ojos que albergan alboradas,
del renacer cantando, infinito,
los hijos santos del sol, los hijos del precipicio.

Que también vox puede ser dicho

Algunas veces mi vista se nubla,
entonces sólo recuerdo de memorias.
Algunas veces esta voz que hoy comenta,
que también vox puede ser dicho:


“no hay bien que por bienes venga,
que se los olvida el espíritu,
que le resulta pesado,
que le han dado de comer,
pero que estresan,
mas tarde que temprano…
cansan al fín cansado”.

Quien quiera gritar violento caerá en juego ajeno

¡Cómo gritaba el mundo cuando le dolía en su arte!
“¡Alerta! ¡Alienados! ¡Aletargados!” vociferaba el pobre.
“¿Quiénes?… ¿nosotros?” respondía el televicio.
Los halcones, las fronteras que no están, tus medieras ausencias…
todo hecho de comunicativo silencio /del que contempla no/ del otro.


Así se abrió paso el olvido, pero cayó en justo sitio,
atrás de la clara evidencia de esta necesidad de ocio y distracción…
porque nos lo hemos ganado y no…
Entonces muchos producen mucho pero reparten poco… mediatizados por el shopping.
Entonces no hay santos que pueda quitar de aquí y poner allá, cuando la especie esta inconsciente[1].


Más por eso, quien quiera gritar violento caerá en juego ajeno, en el juego del postgrado de violencia.
Y ello será factible y será cierto y serán miles… y otros, que ya concientes saben que salimos todos o no salimos, esperarán la buena nueva.


¡Hay Dios, no os preocupéis! Y hay amor para rato y reparto y más de lo que se espera… y silencio… porque cierta virulenta respuesta sólo puede comprenderse desde el silencio… y cierto bello nacimiento sólo puede concebirse desde el amor.














[1] Mi razón me dice que se corre el riesgo de estar festejando la muerte del espíritu a lo Morin.

Esa brisa

Esa brisa,
la que, hoy-ayer, indica un final,
un horno moderno de risa actual,
un breve recuerdo… un triste final,
un hombre recuerdo… olores a sal,
el viejo camino por donde empezar,
las buenas vecinas discuten a dar.



Las luces. Las señales. Ese crujir de madera dormir. Ese yo que me ve desde el techo. Ese tantas veces yo-vecino. Ese parecido. Esa suba de intensidad… ese amarillo. Esos ángeles bajando-no-caídos. Esas lágrimas de mí.

Hoy se renueva el cielo

No dejo de temblar, no dejo de sentir, no te dejo. Es tan fuerte nuestra ligazón que mi pensarte y mi sentirte es una misma cosa. ES. Eso de estar en mi lugar siguiendo las reglas invisibles, comprendiendo el fluir de las cosas, evitando las malas y nunca sabias artimañas de viejo mundo. Hoy se renueva el cielo, hoy.

Canto hoy

No levantes los ojos ni achiques la vista; ni muevas de más allá las manos que construyen. No te quedes quieto ni aún quieto ni enriquezca el prado tu falsedad.


Vuelve a los albores del verano
Todo aquello que prospera al prosperar
Digo quieto azul, digo azul grana,
Digo vida al fin, digo alborada
Miente el corazón cuando desgrana
La sangre del indio hoy: indio alabanza.


Parten como los vientos
Los del sur y los del norte
Hacia mil direcciones arboladas
A lo sumo los cóndores y las hadas
Demuestran sacando el puño a la espada
Que quieren canto de hoy, canto mapuche
Que quieren canto incaico, canto alabama,
Que te quieren en tu existir multicolor, etnia y madraza.

Un día feriado lo hicieron alado

Las estrellas titilan en el cielo,

ajenas al eclipse, ajenas al viento.

Los mares que terminan en lo que cuentan,

lo que suman o lo que restan,

lo que hacen de arte lo devuelven en ciencia.

Las cobardías me hicieron un pedestal,

me entregaron el premio de nunca acabar,

se abrieron paso /omitieron el llanto/

dieron cierre a la discusión por los espacios,

un día feriado lo hicieron alado,

se echaron a fuga /volviendo a lo sano/

Los miedos blancuzcos cantaron juglares,

hicieron de presas las nuevas edades,

rompieron cadenas antiguas de miedos,

que son los primeros, pero más veloces,

llegan pronto ¡ya! /llegan al alma/

se hacen la piedad, marean vanidades.

Tu seas... y yo te vea

Una carta,

o una mueca;

un detalle tuyo,

el que sea.

Un sin fin de nombres…

todos cargando tu apellido,

tu lugar, tu esencia, tu paz,

lo que hace que tú seas… y yo te vea.

Un momento ríspido,

complejo-doloroso,

común sensación de olvido,

todo unido en la canción,

tú vuelves al corazón

de este santo alicaído.

Matarla en un ¿quién eres?

Uno no sabe,

no sabe del todo.

Uno como que hace que entiende

como que quiere y no quiere,

como que vuelve en carteles,

como que renace… pero miente.

Un hombre fue digno y santo:

regaló su todo a lo olvidado.

Una mujer siguió sus pasos:

le dejó su sangre en un charco.

Un niño fue profeta de aquellos:

les entrego palabras de aliento.

Un santo fue sabio dos veces:

la primera fue encontrarla en los cipreses;

la segunda fue matarla en un ¿quién eres?

Hecho de papel

Las hojas de la historia están pintadas de tinta

Las hojas de los días están hechas de diversas armonías

Las hojas de los árboles alcanzan el suelo /una vez mía/

Las hojas de papel, las que me sobran,

obligan-te creador a-ser zozobras.

Mis ojos se suceden, digo, se mueven sobre vida,

mis ojos que me obligan a verme reducido:

/a este intento de hombre ya cansado

a este grito primal de la justicia/

A-ser hoy, como ayer, un recuerdo de segundo anterior.

Mis ojos me anteceden, me devuelven hecho,

me han armado ya la regla y las poesías,

me han previsto un abrigo y una comida,

me pusieron en terreno incierto, me nublaron /la vista misma/

Hecho de papel, hecho de albahaca,

hecho de metal y hecho de negro.

Hecho de carias y arrebatos,

hecho de canción hecha pedazos…

Hecho de mi amor… hecho de tus manos.

Focalizarme en un tema hoy

No podría ser de avestruces esta historia.

Ni tan siquiera de aves aletargadas por la gloria.

No debería ser de santos esta historia.

Ni cuento que en un cuenteando la mostraran sobria…

Debería ser una historia en amores.

Amores que llegan lejos, amores hoy,

amores que sin su precio duermen al sol,

amores de los cansados, amores de los de amor.

Amante, ese que ‘lo todo’ lo siente en la espalda,

y lo sacro en la espada,

y lo nuevo lo nutre en la almohada,

ese amante que lo siente hasta por el olvido,

que lo siente vivo recorriendo extremos,

que lo disfruta renaciendo y muriendo y volviendo a ser,

ese amante, categórico, mordaz,

ese amante maldito de tanto amor.

Desafinada la pobre

Desafinada la pobre, desafinada,

sin obra social ni nada, desafiliada,

con un instinto materno en el olvido, desamorada,

con un acorde en el sino, desestimada,

con un fluir de bagualas, a-calor…hadas.